November

"Al borde del viento mueven sus cuerpos muertos las hojas. Ya de los árboles llueven, ya, si inertes no se mueven, Tú, lluvia otoñal, las mojas. Y no hay en mi pensamiento deseo con que ir pensando, no tengo en este momento ya nada en mi pensamiento: soy igual que las hojas volando." Fernando Pessoa

En Noviembre, el sonido del mirlo macho envuelve el cielo rosa del amanecer, brilla el campo verde y dorado. encinas que palidecen con la niebla, caen los bellos sobrios frutos que alimentan al mangurrino negro camino de su matanza. Tiñiendo de sangre la pizarra del patio. Curados mangares delimitan los exquisitos cocidos de Luchi. cafe de puchero con dulces de almendra en la huerta. Mesa camilla al calor del brasero apiñados todos reconstruyendo el origen familiar. las animas se despiertan paseando a nuestro lado. flores + piedras en la losa para aquellos que perdimos. las frías manos se tiñen de moras y calor de castañas. alla en extremadura es donde hallo el refugio contra el frio. Noviembre es rojo fuego.

JE ETS UN AUTRE

"Tú creíste que ibas a condenarme; que al vender mi confianza comprabas para ti la impunidad y para mí el descrédito, la cárcel, el castigo. Pobre incauto, porque es el delator quien vive para siempre preso de quien le paga; quien camina sobre cristales rotos; pasa sed junto al Mar de los Remordimientos; no tiene donde ir pues todos saben que el miedo alguna vez esconde héroes,pero la cobardía solo oculta canallas. Tú vives entregado al temor y la furia. Hieres para ocultarte, golpeas porque un puño es lo contrario de una mano vacía. Hiciste de mi espalda una diana. Me enseñaste que nada se pierde como aquello que se le da al ingrato. Pero no tienes mucho que ganar: tu odio va a dura más que mi dolor y el tiempo que me cure será tu penitencia. Recuérdalo: mientras tu enciendes lámparas en mitad de la noche para no ver tus sueños, yo dormiré tranquila. ¿Aún crees que has logrado una victoria?."

"Yo no quiero un mundo en el que una promesa es ya media mentira y el corazón oculta un hipódromo rojo donde corren la deslealtad contra la ingratitud. Ni que mi piel la toquen con los latigos del odio y el rencor. Yo no quiero que vengas hacia mí. Porque hay historias que contagian abismos, que extienden cicatrices, que son la abreviatura del veneno"

"Yo sé que para ti la vida es un combate; la opinión de los otros, un insulto; la sangre, el combustible que la colerá quema en sus motores. Tu amistad es de hierro. Tu compañia un pozo. Las únicas banderas en que crees son las banderas blancas que llevan tus vencidos. Reclamas para ti el poder y la gloria y a los demás exiges obediencia, silencio, todo lo que en el hombre son las cenizas de la voluntad. Estar contigo es ir perdiendo muros, ser un papel en blanco, una sombra, un satélite; acatar el lenguaje de las humillanciones, la geometría de las cicatrizes. Pobre de ti, que aún crees que es posible lograr a la vez la victoria y el amor de los que has invadido; que no sabes que puede conquistar quien descubre, no el que sólo derrota; y no entiendes que en tierra sometida sólo crecen las flores del desprecio, la fruta venenosa del rencor: porque nadie respeta a aquel que lo domina. De qué te va a servir tanto poder a cambio de tanta soledad."

Le Maudit

SUEÑO PARA EL INVIERNO

a ella...

En el invierno viajaremos en un vagón de tren

con asientos azules.

Seremos felices. Habrá un nido de besos

oculto en los rincones.

Cerrarán sus ojos para no ver los gestos

en las últimas sombras,

esos monstruos huidizos, multitudes oscuras

de demonios y lobos.

Y luego en tu mejilla sentrás un rasguño...

un beso muy pequeño como una araña suave

correrá por tu cuello...

Y me dirás: "¡búscala!", recliando tu cara

-y tarderemos mucho en hallar esa araña,

por demás indiscreta.

Jean Arthur Rimbaud

Adoró a este genial poeta maldito. No conozco una poesía tan excelsa, brutal, salvaje, divina. un visionario iluminado bajo las teclas de un lenguaje sin precedentes. no se pierdan la expo de Rimbaud ahhhhhhhhhhhhh por favor estoy impaciente. para mi La smith y rimbaud son mis dioses, mis referentes, mis idolos maximos. no puedo expresarlo es muy fuerte, muy punky, no puedo casi dormir de los nervios. me va a dar un colocón intelectual, vamos imaginar la piel del cerebro de gallina, bueno el cuerpo entero. aunque sea un cuarto de hora yo quiero levitar.

The House Incendiada

"Je ets un autre" Rimbaud. "mis sueños estan poblados de gente que perdí" Patti Smith


Rimbaud & Smith Bilateral simetría in The house Incendiada. Increible apoteosis de mis dos admirados heroes monstruos geniales. se me pone la piel de gallina de la emoción.

Patti Smith ha hecho un arte de las personalidades mulitples. Chocando sus papeles de humansta, heróe, punk, profeta y poeta, es tan dedicada a la expresión propia y a la esperanza como cualquiere artisa moderno. Brilla de la misma energía del delirio. El calor y excitacion que generó cuando volvio a la musica de su vida cotidiana fue una señal que los temblores despues del terremoto que causo la musica durante los años 70 que todavia se puenden sentir. Ella es mezcla de surrealismo, irreverencia y restringencias, pero de alguna manera maniacas, narraticas de fuerza desmesurada. Pegándola al aire con sus puños, haciendo de sus movimientos extraños en el escenario y cambiando su actitud de provocante a delicada, Smith se mantine convencida en haciendonos creer, a medida que canta, que "la gente tiene el poder" de cambiar mas que el canal de television. Es la hippie con ideales sin irracionalidad, una rockera punk sin la apatía. La poesía feroz. No se trata de su propia redención; nos dice que la contra cultura todavía puede representar algo más que solo la forma de vestirse.

Hoy luce tan imponente como aquel ícono instantáneo de 28 años que observaba provocativamente al espectador desde la tapa de Horses (1975). Con su nariz fuerte y afilada, su figura esbelta, con un cierto halo de "gloria raída".

Horses, es considerado no sólo uno de los debuts más asombrosos de la historia del rock sino la chispa que encendío la explosión del punk, aunque no suene tan punky, dos de sus mejores temas son ambos excursiones de nueve minutos de poesía cautivante sobre un sonido improvisado, tan alejado del estilo de los Ramones de dos acordes/dos minutos. La Smith era una poetisa publicada con dos volumenes de poesía en su haber, que comenzó a incorporar la guitarra eléctrica a sus lecturas. El concepto inicial, en aquellos días del bar neoyorkino CBGB del 75 fue "rock´n´Rimbaud", por el poeta maldito francés.

A pesar de ser una bohemia de NewYork cuyo ídolo era el poeta Rimbaud, smith se mantenía alejaga de las drogas. Lo atribuye en parte a su constitución ( de chica enferma) y en parte en respeto romántico por las sustancias que alteran la consciencia. "Las consideraba tan sagradas como un secreto, algo para los músicos de jazz o los chamanes Hopi. Odiaba que las drogas se hubieran aburguesado en los setenta".

El rock para Patti presentaba los aspectos positivos de la religión (ánimo colectivo, ritual, liberación exalatada), no el dogma. "Para mí, el rock fue mi verdadera salvación en los setenta". Patti sabía lo que era ser marginada, y como Walt Whitman dice - joven poeta que estás ahí parado, llego a ti a través del tiempo. Queria que Horses dijera: si te sientes fuera de lugar en todas partes, una outsider, ojalá esto te inspire o te dé alguna tregua.

Aun con el paso del tiempo, no ha perdido nada porque aprendío a cuidarse, para vivir mucho tiempo. Para poder seguir siendo una fuente constante de irritación todo el tiempo que sea posible.

el 26 de octubre podremos disfrutar de esta multiplicidad de honesto malditismo, sin trampa ni cartón, extasis creativo en estado puro. Iluminados por estos dos gurus a los que idolatro.

Aparte de esta gran velada que me espera, hemos logrado alquilar un local en los talleres de Oporto , para juntarnos unas cuantas mentes creativas dispuestas a trabajar. Capitaneados por Dionisio Cañas. TEMPLO DE NADIE esta navegando.

Leyenda Reloaded

Para qué una historia? para aquel que vive dentro de nosotros y tiene miedo de la soledad.

Niñapájaro era un pájaro diferente a los demás. Ella volaba libre y volviá a su jaula cuando sentía nostalgia...Sus plumas tambien era diferentes. Cambiaban de color. Eran siempre pinceladas por los colores de los lugares extraños y lejanos por donde volaba. Una vez regreso totalmente blanca, su cola enorme con plumas suaves como el algodón...

Niñapájaro venía de las montañas frías y cubiertas de nieve, donde todo era blanco y puro, brillando bajo la luz de la luna. Nada se oye, solo el sonido del viento romper el hielo que cubre las ramas de los árboles. Trajo , en sus plumas, un poco de lo que yo vío, como regalo..

Ella comenzó a cantar las canciones y las historias de aquel mundo que algunos nunca se atrevian a mirar. Pero ella se dormía y soñaba que algún día le robarian las alas,

Otra vez volvío roja como el fuego, con un penacho dorado en la cabeza. Venía de una tierra quemada por la sequía, tierra caliente y sin agua, donde los grandes, los pequeños y las bestias salavajes: un caiman, una zorra y un tiburón negro sufrían la tristeza del sol que no se apagaba. Las plumas estaban como aquel sol, pero trago las canciones tristes de aquellos que querian oír y ver la naturaleza de los verdes campos... Y de nuevo a comenzar las historias.

Niñapajaro amaba su vida de pájaro pero siempre regresaba al lugar de origen. Aunque siempre llegaba la hora de la tristeza. "Tengo que irme" decía aunque su corazón le decía "me quedo tan triste cuando emprendó el vuelo". Niñapájaro lanzaba un beso al aire. Pero ella tenia un secreto: necesitaba del aire como las plantas necesitan del agua y los enfermos de terapias para curarse. Necesitaba sentirse libre, fuerte y feliz.

En aquella tristeza partío sola, por las noches imaginaba que cuando regresaba a su lugar de origen., no estaban los seres más queridos. Y fue en una de esas noches que otros tuvieron una idea malvada.

-" si metieramos a niñapjaro en una jaula, ella nunca más se iria, seria nuestra para siempre, jugariamos con ella, mientras nos cuenta bellas historias nos distrairiamos, regala nuevas energías, seremos felices teniendola enjaulada, cumpliendo todos las exigencias que nos plazca"

Con estos pensamientos construyeron una jaula de espinos en forma de as de corazones, propia para un pajaro que se quiere más bien poco. Si si si si si, la admiraban, la tenian estima, la valoraban como persona, pero ja , se pusieron a la espera y finalmente llegó ella, maravillosa con sus nuevos colores, con historias diferentes para contar.Cansada por el viaje, se durmío. FUe cuando con cuidado para no despertarla, la metieron en aquella jaula. Y se durmío feliz . Se despertaron en la madrugada por el gemido de niñapajaro. "-Ah bestias pardas¡ ¿qué es lo que hicisteis? Las plumas se harán feas y yo me olviadré de las historias... y ya nada sera igual.

Ellos no la creian. Pensaron que acabaría por acostumbrarse, ella que tenia tanta paciencia y bondad lo entendería. Pero no fue esto lo que sucedió. El tiempo iba pasando y niñapajaro iba quedando diferente.Se le cayeron las plumas y el penacho.Los rojos, los verdes, los azules de las plumas se transformaron en un color cenizo y triste. Y llegó el silencio: dejó de contar historias.

Ellos se enfurecieron, aquella no era la niñapajaro que querian gobernar a su antojo. Y ellos no llegaban a comprender, lo que con su comportamiento inaguantablemente dañino, egoista, mezquino, despota y chulesco provocaban en ella. Hasta que no aguanto más. empezo a crecerle un colmillo y en la espalda una pequeña aleta dorsal de tiburón, con el colmillo y la aleta, durante algunos días logro abrir un agujero en la jaula de espino. Pero ellos aun asi no se daban cuenta que niñapajaro escaparía, no habian sido conscientes de sus actos o eran malvados por naturaleza. Ella no soportaría más excusas, justificaciones, mentiras y falsos juicios hacia su persona.

Niñapajaro sabia algo muy importante que ella valia mucho, que jamas cambiaria todo lo que le costó llegar a ser lo que hoy viene siendo hasta ahora. Claro que eso se lo hacian pagar caro los que no tienen tamaños para vivir. Jajajaja suma puntos para la autoestima pisar un Balenciaga que una rebeca de Hambre & Miseria. Y mientras ellos deciden ser ciegos con gafas de sol, para tapar su realidad. cuidado se sabe más por lo que se esconde que por lo que se muestra. Niñapajaro emprende vuelo a pesar de cualquier resistencia.

Y una ultima revelación de niñapajaro : los que pierden son los otros que no han sabido ni cuidar ni valorar la amistad en su justa medida, . el que busca el supuesto defecto o el ataque constante acaba por hacer realidad su fantasía, quedarse con las espinas. ah dejar de proyectar en los otros lo que al fin y alcabo es el reflejo de los que sois. intuyó que les va ir muy mal si no cambian de actitud o ponen remedio a su dolencia.

Paraiso Perdido

imagen: detalle mezquita. cordoba octubre 07. María Salán.

Recobre de nuevo el paraiso. Alli de nuevo la camadería, respirar tranquila porque puedo y me ven como soy. friends, jajajaja porque me late ayer me salio mi lado más funky, que bailoteos en medio de la pista. Gin tonic en la Amapola, sesión de fotos cabareteras en el Automatico, guasa en la calle a la luz de las candelas. cena en la plaza del mercado. tertulias metafisicartisticas en el salón de te arabe. carcajadas mientras echabamos las cartas del tarot. Deseo volver de nuevo al paraiso, ehi compradres sacais lo mejor de mi. Con vosotros solo puedo reir, bailar, charlar, soñar de verdad que existe una inmensa minoría tan excelente como ustedes , llevo en mi piel la caricia, el abrazo. En la mente el pensamiento constructivo que nos ata. Os llevo muy hondo me vuelve a latir de nuevo. Soy donde estoy y en los ojos de los que me quieren. salud de todo corasao

Aquellos que no sientan este amor

arrastrándoles como un río

ellos que no han bebido un amanecer

como una copa del manatial

y tomado una puesta de sol como una cena

aquellos que no quieren cambiar

dejádles dormir.

Hz. Mevlana Rumi.

weekend califato

imagen maria salan sept 07 cordoba.

el sabado a las 10:00 am

niña pájaro emprendeel viaje en el ave sin alas camino del califato. jejeje voy a ver a mis 13 bellas negras crias de tiburon. ellas son fieles y leales a su creadora Mary. mis pequeñas bestias tienen su puesta de largo el lunes 15 de Octubre.en el palacio de la Casa Góngora de Córdoba. Mary esta impaciente para revivir sintasis de noche de septiembre.

trampa de abejas

imagen . Blanca Murcia. María Salán 2007.

El cianuro late en pequeñas dosis, en el interior del corazón de los frutos. Y se esconde en un sutiles bellos frascos pequeños, la forma del frasco atrae a la abeja, una vez dentro desorientada muere atrapada.

fantasmagória

8:30 pm Jardín de la Casa Don Carlos, en Blanca, pueblo del Valle de Ricote en la provincia de Murcia. Empieza anochecer...... todo esta a punto de suceder en una leve e hinoptica calma.......