31 jul 2007

Reflexiones Dionisiacas













"Para mi fue una experiencia estupenda el estar con vosotros porque me emociona veros tan entusiasmados con vuestros proyectos, con vuestra juventud. Yo, que ya voy camino de los 60 años, vampirizo la sangre del entusiasmo. La juventud física, que ya no tengo, no impide mi infantilismo mental, que por mucho que quiera controlarlo sigo teniéndolo. Una cosa es "la edad de la memoria"(la edad real) y otra es "la edad de la creatividad"(la no edad, la infancia no cesa). Todos hemos sido niños, adolescentes, jovenes y todos seremos viejos(es la edad de la memoria); pero no todos seremos creativos intemporales, es decir,que no se trata de "estar a la moda", hacer lo último que se lleva, sino de lo que se trata es de morderle al tiempo para no dejarnos morder por el tiempo. La vida es como una tarta de cumpleaños:uno va cortándola pedacitos hasta que se queda sólo la "imagen" de la tarte en la memoria y ninguna vela por apagar.Pero aunque la tarta material se vaya terminando lentamente, la memoria es capaz de verla entera siempre; esa ilusión es la que te da la fuerza para tener el entusiasmo por la vida a pesar de que ya hayas apagado todas las velas y nadie te cante "el cumpleaños feliz". En este sentido, la creatividad, la imaginación, es la mejor compañera del ser humano. Por eso os agradezco tanto el estar en contacto con vosotros, porque no quiero anquilosarme en la edad de la memoria y porque me anima mucho ver esa "certeza que son los otros"(como decía Whitman) cuando uno empieza a ser algo así como un hombre que se ahorca diariamente con un signo de interrogación."


Dionisio Cañas el obrero de las palabras .

27 jul 2007

"antes que tus palabras salgan, asegúrate de que serán más valiosas que el silencio"
probervio Hindú

25 jul 2007

niñapájaro

El niño que fui ayer

De pie junto al gran televisor
oigo voces que olvidé,
frases que creí dejar caer
Ahora vuelven de nuevo a llamar
otro tiempo, otro lugar
quizás fruto del azar, quizás...

Todo tiene su porqué...
aunque cueste comprender
y es que


Aunque soy ese niño que fui ayer
cómo cuesta entender,
que no todo es como imaginé
Ya sé que es momento de aceptar
Por más que intento crecer,
sigo siendo el niño que fui ayer



Aun sigo aquí de pie junto al televisor
sé que el peso ha de ceder,
si consigues encajar mejor
Pero aún me cuesta mucho apreciar
la belleza de una flor,
si oigo un grito de dolor


Y sé... que todo tiene su porqué
aunque cueste comprender
y es que


Aun soy ese niño que fui ayer
cómo me cuesta entender
que no todo es como imaginé
Ya sé que es momento de aceptar
Por más que intento crecer
sigo siendo el niño que fui...



terco,testaduro y muy llorón
me enfado si me quitan la razón
no me desvelo con facilidad
vamos a apagar la luz para soñar. canción del disco Universo.



24 jul 2007

" Debemos creer en lo invisible, en lo que no podemos oír y en lo que no podemos tocar aún"
Queridos compis del freeverso. Jajaj espero que nuestro Jueves no sea secuestrado. Porque tenemos doble celebración. Volvernos a ver y brindar por la vida. Llevare una botella de Champán y no es para menos porque ayer me dieron la enorme genial noticia despues de un chequeo de urgencia, que estoy sana como una perdiz y que todo se quedo en un gran susto. jajaja tengo que hacer honor a mi nombre marymulti, para todo soy multiple incluso para las vidas. Ahí va un poema de Jaime Gil de Biedma
AMISTAD A LO LARGO
Pasan lentos los días
y muchas veces estuvimos solos.
Pero luego hay momentos felices
para dejarse ser en amistad.
Mirad:
somos nosotros.
Un destino condujo diestramente
las horas, y brotó la compañia.
Llegaban noches. Al amor de ellas
nosotros encendíamos palabras,
las palabras que luego abandonamos
para subir a más:
empezamos a ser los compañeros
que se conocen
por encima de la voz o la seña.
Ahora sí. Pueden alzarse
las gentiles palabras
-ésas que ya no dicen cosas-,
flotar ligeramente sobre el aire;
porque estamos nosotros enzarzados
en mundo, sarmentosos
de historia acumulada,
y está la compañía que formamos plena,
frondosa de presencias.
Detrás de cada uno
vela su casa, el campo, la distancia.
Pero callad.
Quiero deciros algo.
Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.
Quiero deciros cómo todos nos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, tantos meses!
que no sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.
Ay el tiempo! Ya todo se comprende.

20 jul 2007

el acumulador de objetos que quería ser una estrella

"No me digas nada" así comenzaba mi paseo semanal de turismo artístico. Me adentraba en el mundo de aquel que quería ser una estrella. Carlos Pazos.
El artista que obserba y acumula objetos, lecturas y músicas, para transformar los recuerdos en souvenirs. El creador de un particular gabinete de curiosidades, en el cual se percibe un inmenso placer de aquel que se deja seducir por las cosas. Un juego donde se cronstruyen las historias personales del artista.

Mientras miraba y paseaba oía los murmuros de las estatuas humanas vigilantes. Imaginense son personas que tienen que estar varias horas de pie o a punto de parecer sentadas en esas butaquitas de diseño antiergonómico. Alli los pobres sin entender que vigilan y porque. Alcanzando a imaginar que el artista que expone sufre un trastorno de sindrome de diogenes o que en le mejor de los casos tiene un trastero enorme para tanto objeto. Jajajaj no podia de la risa cuando oi que todo era pornografía pura, más bien fetichismo respondí yo. Increíble escuchar todas las cuestiones que les planteaba la muestra. deberián destinar parte del presupuesto museistico a gestionar un departamento de cacofonías artísticas, otro modo de acumular pero en este caso las cuestiones que se le plantean a los espectadores cuando pasean por una muestra. Jajajaj sería muy interesante.
Recomiendo visitar la muestra, a mi me ha producido un placer enorme, porque tal vez tambien sea otra acumuladora de objetos y todo me resulte familiar pero extraño al mismo tiempo. Y ya lo dijo Proust, que no hay nada más gratificante que viajar a traves de la mirada de los otros.

13 jul 2007

EL SOÑADOR

Una noche soñé que era Pablo Neruda.


Estaba en una playa
y oí en mi corazón segundos rojos,
vi en el cuerzo una suma de erizos y tormentas,
vi en la gaviota un cruce del vértigo y la nieve.
Todo era tan real.


Un clavel era el ojo de quien mira un incendio.
La escarcha era una lluvia de cúpulas deshechas.
Los destellos del oro,
avispas que volaban en torno a su panal.


Yo fui Pablo Neruda,
compré diamantes en las fruterías,
domaba diccionarios con un látigo verde
y cavé un túnel que iba del pan a las banderas.


Tú venías a mí
como septiembre acude a las manzanas.


Cuando me desperté,
la sombra de los árboles
le ponía a la luz sus negras herraduras.


Cuando me desperté
no quedaban ni viento ni banderas
y te había perdido.


Y a veces es tan triste no ser Pablo Neruda
y que la noche sea nada más que la noche
y el día, sólo el día.


Marea Humana, BENJAMÍN PRADO

tao te ching

50
Salimos a la vida y volvemos a la muerte.
Los compañeros de la vida son trece:
Los compañeros de la muerte son trece;
Y no obstante la gente, puesto que considera la
vida como VIDA,
en todas sus acciones avanza hacia el trece que
pertenece al reino de la muerte.
¿Por qué es así?
Es porque consideran la vida como VIDA.



Sin duda habeís oído hablar de quienes saben
aferrarse a la vida:
Cuando recorren las colinas no evitan a los
rinocerontes y los trigres;
Cuando traban combate, no se ponen armadura ni
toman escudos;
El rinoceronte no tiene ninguna parte que sondear
con su cuerno;
El tigre no encuentra ninguna parte donde clavar
sus garras.
Y las armas no encuentran ninguna parte que
contenga sus hojas.
¿Por qué es así?
Porque no hay ningún lugar en ellos para la
muerte.

Lao-Tse

11 jul 2007

fto marruecos 2007 María Salán.
No basta abrir los ojos, hay que abrir lo mirado
Hugo Mujica
El FILÓSOFO
Pensaba, por ejemplo, en mitad de la noche:
-¿Qué es más real,
lo que alguien imagina
o lo que ocurre
pero nadie ve?
Y sentía pasar la inteligencia
por su sangre
como un destello eléctrico.
Todo se iluminaba para cobrar sentido.
-----------------------------------------------------------------------
Siempre intentó abarcar el mundo con las manos.
Quiso decir: Lo nuevo no se encuentra, se inventa.
Y que toda opresión tiene sus catedrales;
que una herida es el ojo que abre en tu piel la muerte;
que hay cínicos que van hacia la luz
sólo por no saber
lo que otros sufren en la oscuridad...
Nada queda a salvo de sus ojos.
-------------------------------------------------------------------------
Lejos de los demás,
abismado en su círculo de tesis y sistemas,
quizá no llegó nunca a preguntarse
si al fin el pensamiento
no es más que un secedáneo d la vida
y a veces su rival. Pero si lo hizo,
debío de responder:- Jamás merece
ser feliz quien malgasta sus ideas,
se esconde
bajo el árbol sin sombra de lo que aprendío
pero ya se ha olvidado
o busca islas
donde enterrar el oro de la ciencia.
Y después seguíría su camino.
-------------------------------------------------------------------
Cerca de la verdad,
junto a los manantiales
del bien y del mal, no tuvo a quién decir:
El que esquiva su suerte, persigue su infortunio.
Saber sirve para querer saber.
El cobarde desata lo que el valiente rompe.
Quien no cree en fantasmas, teme a la realidad...
Es posible que fuera una de esas personas
que de mirar tan lejos
terminan alejándose de su propia mirada.
-----------------------------------------------------------------
Al morir, los doctores
le encontraron el corazón en blanco
y una piel sin señales de exceso o de delirio,
vacía de batallas,
pulcra como la arena de un hermoso
país deshabitado.
Su dictamen fue simple:
Era un hombre ingnorante,
no había conseguido entender nada.
Poema del libro MAREA HUMANA.
BENJAMÍN PRADO.


10 jul 2007

Cavar es seguir el camino de la sombra.
Edmond Jabés


foto marruecos junio 07 María Salán.

El OPTIMISTA

Por la noche

que resta

espejos

a la luz.

Por las uvas

que suman

cristal dulce

y olvido.

Por el modo

en que crece

dentro

de las palabras

el coral

del poema.

Por el número 3.

Por la canción

políglota

del vino.

Por la esperanza

que hubo

en las banderas

rojas.

Por la amistad

que llena

de rincones

el círculo

inflexible

de la vida.

Por el pescado

que abre

la embajada

del mar

en nuestra boca.

Por la harina

que baja

la luna

a nuestras manos.

Por aquello

que saben,

como mandó Cernuda,

pedirle

a su existencia

dirección

y sentido.

Por

los ojos

de Ana.

Por la nieve.

Por el imán

que forman

el caos

del amor

y el orden

del deseo.

Por la lluvia

y las islas.

Por todos

los que creen

que es más fácil

hacer

el bien

que merecerlo;

los que pierden la fe

entre dos campanadas;

los que al comer pan

saben

el idioma del trigo.

Por el viento

que sueña

desiertos verticales

y el mineral

que enciende

su luz desenterrada

y la cera

que pone

su estracto

de volcán

sobre la piel.

Por el mar.

Por la música.

Por los hombres

que saben

que se puede

huir de la verdad

pero nunca

escapar

de la mentira.

Por el verso

anterior

no ha sido

el último.

Por la esperanza

de que no me olviden.

Poema del libro de Poesía Marea Humana

Benjamín Prado.

la alteridad del tomato

tomate con orejas antes de ser triturado por la termomix

9 jul 2007


atardecer energético en el Atlántico. va por ustedes. Junio 2007. foto María Salán.

Atipic turista


Don Julio esta aquí de nuevo, para regalarnos estos increibles personajes indiscutibles del verano. Turista de gran Charme. brithis walking summer.

4 jul 2007

Atrapada en Segovia

Son las 9:00 PM ¡date prisa que perdemos el bus de vuelta! corre hacia el coche, maldita sea nos cuesta salir del estacionamiento.Luego intenta rodar rapido por las callejuelas y mientras rentinea en el odio un sonido relajante, el golpe de las ruedas en el pavimento de adoquines de piedra. La luz de poniente contrasta con el cielo gris del este. los nervios a flor de piel. llegamos a la estación, las puertas cerradas, dos taxis, taquillas apagadas. horror no hay bus. Rapido de nuevo al coche ¡Por favor! seguro que hay tren de cercanias. Nada de Nada, nos hemos quedado sin posibilidad de salir. ¡solo estamos a una hora y cuarto de Madrid! menuda risa con el cambio de horario. más horas de luz más retairadas de bus. ¿quien lo entiende?. Me entra un ataque de risa. Pienso que cualquiera puede ser homeles. ¿Donde duermo está noche?. Que suerte tengo pasta-cepillo de dientes y un frasquito de instant de Guerlain. Jajajaja me vuelvo a reir y se me saltan las lagrimas de tanta risa. Las 10 de la noche y no hay habitaciones. que surrealista buscamos La Juvenil, un hostal no se sabe donde. vuelta para arriba venga para abajo, que si la primera a la izquierda en la rotonda siges a la derecha pasas un descampado a un kilometro

2 jul 2007

"La rítmica andariega del paseo es excitante para el pensamiento poético" dice Gamoneda, que ademas aprendío de Claudio Rodríguez a ser "obediente a la andadura" "la rítmica es una noción musical que nos proporcionan nuestros neurotrasmisores. Dado de que es un hecho intelectual, dado que es palabra pensada y que el ritmo donde verdaramente está es en la cabeza"

Plantea una cuestión crucial y determinante en estos momentos. El padecimiento que estamos viviendo contenida en una catástrofe, lenta, dulcificada, progresiva, que nos convertirá en seres intelectualmente domesticados. Un mundo inestable de falsa estabilidad de alfileres... un abismo de precariedad. Ahora más que nunca no contemplamos ni escuhamos. "el hecho poético, al respeto por el concepto primitivo de lo sagrado, al silencio. El pensamiento poético es música en su origen. Nos alejamos de las formas del conocimiento que suponen sensibilidad y abstracción a cambio de pensamiento utilitario."
Nuestro mundo está construido a base de palabras. Y son ellas las que descubren lo que somos. Como diría el poeta anteriormente citado "Si sé que no soy consciente de lo que sé, hasta que no me lo dicen mis propias palabras" sin palabras no existiriamos, el lenguaje, es una mirada, ojos que nos sirven de comunicación e integración en el mundo. hablamos para sentirnos si cabe menos vulnerables, más acompañados. Nunca nos abandonan aunque se empeñen en hacerlas invisibles. Si señores y señoras ¡QUIEN TIENE EL VALOR DE ESCUCHAR! más díficil todavía ¡QUIEN SABE ESCUCHARSE!

"En la poesía no se escribe con programa ni proyecto: de lo desconocido se llega al conocimiento. Desconfío mucho de los poetas que escriben con un tema, una deliberación previa"

1 jul 2007

Mientras limpiaba los libros para quitarles una manta de polvo de acarós, volví a tomar entre mis manos, el destarlado grueso libro de cuero que tanto me gustaba de pequeña. La Antología completa de ediciones Aguilar de Federico Garcia Lorca. Apenas yo un peque microbio pasaba mucha parte de mi tiempo embelesada con las paginas, los dibujos y las palabras. Un jardín donde jugar con mi imaginación. Descubrir las palabras inventadas, los delicados mundos surrealistas en trazo de línea fina. Siempre me fue familiar Lorca, ya fuera porque mi tia-abuela cantara sus versos, mientras bailaba y traia en las manos la merienda, por el zaguán de la casa hasta llegar al corral lleno de flores y gatos. Aquel patio de luz blanca y pizarra negra en los pies. La sombra de la parra se mezclaba con el olor de los geranios (laberinto multicolor de tonos calientes).
Siempre recitaba del romancero gitano, el romance sonámbulo. Verde que te quiero verde... ....Para mi era sencillamente increíble ese momento.



Romance Sonámbulo.


Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verde ramas.

El barco sobre el mar

y el caballo en la montaña.

Con la sombra en la cintura

ella sueña en su baranda,

verde carne, pelo verde,

con ojos de fría plata.

Verde que te quiero verde.

Bajo la luna gitana,

las cosas le están mirando

y ella no puede mirarlas.



----



Verde que te quiero verde.

Grandes estrellas de escarcha

vienen con el pez de sombra

que abre el camino el alba.

La higuera frota su viento

con la lija de sus ramas,

y el monte, gato garduño,

eriza sus pitas agrias.

¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde?

Ella sige en su baranda,

verde carne, pelo verde,

soñanado en la mar amarga.



---



_Compadre, quiero cambiar

mi caballo por su casa,

mi montura por su espejo,

mi cuchillo por su manta.

Compadre, vengo sangrando,

desde los puertos de Cabra.

-Si yo pudiera, mocito,

ese trato se cerraba.

Pero yo ya no soy yo,

ni mi casa es ya mi casa

-Compadre, quiero morir,

decentemente en mi cama.

De acero, si puede ser,

con las sábanas de holanda.

¿No ves la herida que tengo

desde el pecho a la garganta?

-Trescientas rosas morenas

lleva tu pechera blanca.

Tu sangre rezuma y huele

alrededor de tu faja.

Pero yo ya no soy yo,

ni mi casa es ya mi casa.

-Dejadme subir al menos

hasta las altas barandas,

¡dejadme subir!, dejadme

hasta las verdes barandas.

Barandales de la luna

por donde retumba el agua.



---




Ya suben los dos compadres

hacia las altas barandas.

Dejando un rastro de sangre.

Dejando un rastro de lágrimas.

Temblaban en los tejados

farolillos de hojalata.

Mil panderos de cristal

herián la madrugada.



---

Verde que te quiero verde,

verde ciento, verde ramas.

Los dos comprades subieron.

El largo viento dejaba

en la boca un raro gusto

de hiel, de menta y de albahaca.

-¡Compadre! ¿Dónde está,

dime? ¿Dónde está tu niña

amarga?

-¿Cuántas veces te esperó!

¡Cuántas veces te esperara,

cara fresca, negro pelo,

en esta verde baranda!



---



Sobre el rostro del aljibe,

se mecía la gitana.

Verde carne, pelo verde,

con ojos de fría plata.

Un carámbano de luna

la sostiene sobre el agua.

La noche se puso íntima

como una pequeña plaza.

Guardias civiles borrachos

en la puerta golpeaban.

Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verde ramas.

El barco sobre la mar.

Y el caballo en la montaña.